Det har været en barsk uge i forfatterland.
Først blev min novelle Pretty, dying angels afvist til Fearful Symmetries. Den var ikke blandt de fire bedste ud af 1091 indsendte noveller.
Et slag i ansigtet. Med en beskidt handske. Med en mursten indeni.
Dernæst skyndte jeg mig at sende den til Clarkesworld Magazine, der modtager ca. 500 noveller om måneden. Den blev afvist i går. Den var ikke iblandt de fem bedste ud af 500.
I dag fik jeg svar fra Drengelitteraturprisen at min novelle Løb, mor, løb, ikke var blandt de fem finalister ud af 187 indsendte.
Jamen, hvad er det for noget?
Chok. Fornægtelse. Sorg. Vrede. Bitterhed. Accept. Øl.
Jeg giver hermed mig selv lov til at drikke øl og mumle om verdens fornægtelse af mit geni i aften og i nat.
I morgen knokler jeg videre med min kommende roman og sender Pretty, dying angels ud mod nye markeder. 🙂
thats it little girl never give up
Så skulle du prøve “jobmarkedet”. Der er åbent 24-7, men der altid udsolgt. Kom så! Op på den satans krikke igen! Og “skål” – iøvrigt 🙂
Hehe – jo tak.
Det er jo også mest fis – det er svært at brokke sig over at man ikke har helt så meget succes som man kunne tænke sig.